Витька
Присел один мужик на лавочку в центре маленького подмосковного городка. В руках - пластиковая бутылка, двушка пива. Открутил пробку, понюхал пиво в задумчивости, а мимо ещё два мужика идут. Один из них даже не притормозил, пошёл себе дальше, только рукой махнул досадливо, а другой подошёл к счастливому обладателю двушки пива, руку ему подал и тут же сделал вид, что очень спешит. Но, ясен пень, что пива ему хотелось так, что он аж губы облизал. "Ну, садись, попей со мной пивка", - пригласил его товарищ, и тот сел на лавочку и немного выпил из протянутой ему бутылки. Начался неспешный разговор: "Щаз Витька наверно подтянется, водки тады возьмём". - "Не придёт Витька. Помер вчера," - "Как так помер?"-" Ну, взял и помер, хули? Послезавтра хоронить будут". - "Ну, давай, за Витьку, штоле?" - "А чего за него пить? Алкаш и есть алкаш!"
Выпили всё же. Почти всю бутылку опорожнили. И тут к ним третий их товарищ подошёл. "А Витька где?", - спрашивает. - "Помер Витька вчера, вот поминаем его. Так что, сгоняй за водкой, надо товарища помянуть!"
Так продолжалась их беседа под моросящим июльским дождиком. А я сидела на лавочке напротив, потягивала кофе американо из бумажного стаканчика и думала о Витьке.